
Dans la pénombre de son manufacture, le calligraphe impérial préparait ses encres à brûle-pourpoint. Chaque rai tracé sur le carton devait refléter l’harmonie profitable entre l’esprit et la index, un accord remontant à des siècles enseigné dans les établissements scolaires de l’Empire. Ses manuscrits étaient qui a pour destin à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des séculaires nobles. Mais cette nuit-là, alors qu’il s’apprêtait à relire son boulot de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les archétypes n’étaient plus les mêmes. Les données qu’il avait tracés avec une précision inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le sonnette qu’il avait rédigé sur la résultat d’un général populaire parlait désormais d’un accord encore voilé, dont la naissance était inscrite… mais qui n’avait pas encore eu endroit. Il passa ses clavier sur le carton, vérifia l’encre, chercha une sujet rationnelle. Avait-il découragement relu son texte ? Mais il se souvenait subtilement des visions qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient augmentés. Il savait que certaines personnes exerçaient la voyance par l’encre, une forme d’écriture numéro 1 où les symboles formaient des messages présents d’un autre monde. Il avait extraordinairement réfléchi que ces récits étaient du microcosme de la candeur. Mais de quelle façon expliquer ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait ainsi se transformer marqué par ses yeux, cela signifiait que chaque mot qu’il posait sur le papier pouvait représenter influencé par une acception indécelable. Peut-être que demain lui-même utilisait sa plume pour réécrire notre fil. Il pensa aux prophètes consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décrypter secrets cachés de la destinee. Mais lui, il n’avait pas besoin d’interprétation. Il voyait les transpositions s'exercer sous ses yeux. Une seule pixels lui vint dans ces conditions à l’esprit : Si l’encre modifiait le futur, dès lors en mouvant ses écrits, pouvait-il en plus revoir la destinée du pays ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la index tremblante. Chaque mot qu’il écrirait aujourd'hui ne serait plus uniquement un déposition du passé. Il deviendrait toutefois le autochtone architecte d’un destin encore indécis.
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